VIRGINIA WOOLF

Casi todo me atrae.

Sin embargo se alberga en mí algún buscador infatigable.

¿Por qué no hay un descubrimiento de la vida?

Algo para ponerle las manos encima y exclamar:

"¿Es esto?"

Mi depresión es un sentirme acosada.

Estoy buscando:

pero no,

no es eso…

no es eso.

¿Qué es entonces?

¿Tendré que morir sin haberlo encontrado?

Y luego

(como anoche, cuando atravesaba Russell Square)

veo las montañas en el cielo:

las grandes nubes;

y la luna que se está alzando sobre Persia;

tengo una grande,

sorprendente impresión de que hay algo allí,

que es "eso"?

No es exactamente la belleza a lo que me refiero.

Quiero decir que la cosa en sí basta:

es satisfactoria; acabada.

También una impresión de mi propia rareza,

de la rareza de estar caminando sobre la tierra.

También está ahí,

la infinita extrañeza de la posición humana;

estar atravesando Russell Square,

con la luna allí arriba y las nubes como montañas.

quién soy yo,

qué soy,

y todo el resto;

preguntas que siempre flotan en torno:

y de pronto doy de narices con algún hecho concreto

-una carta, alguien-

y vuelvo a ellos con un gran sentimiento de frescura.

Y así continúa.

Suelo toparme frecuentemente con este

"eso",

y experimento entonces un gran reposo. "